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“Ricordo quella grande mattina in cui fu inventato il termine ‘classic rock'”, dice Robert Plant, a titolo di introduzione, nella sua base nella Severn Valley. “È diventato un network radiofonico in America molto prima della vostra rivista. Era successo che il mondo del ‘raaaak’ – con diverse ‘a’ – era diventato come una stazione oldies.

“Ma non vi riguarda molto, perché avete seguito le mie follie nel corso degli anni. E lo apprezzo perché, ironia della sorte, in questi giorni non vengo suonato su raaaak classico, a parte la mia precedente incarnazione. Ora sono là fuori con gli angeli e gli uccellini, non c’è una possibilità all’inferno”.

Plant è effettivamente là fuori da un po’ di tempo, da quando ha debuttato come solista nel 1982, due anni dopo che la morte del suo grande amico John Bonham ha segnato la fine dei Led Zeppelin. La sua è stata una carriera affascinante e di ampio respiro, con elementi di folk, blues, musica africana, psichedelia, roots-rock e oltre. E mentre riconosce che, per alcuni, sarà per sempre il dio dorato della leggenda degli Zep, il suo ricco catalogo – dai suoi primi timidi passi come artista solista alla brillantezza sfaccettata dei recenti album Lullaby And…The Ceaseless Roar e Carry Fire – è il lavoro di un ricercatore inveterato.

Una conversazione con Plant è altrettanto divagante, la sua mente si scatena in tangenti, un ricordo sfuma in un altro. Oggi parla dei suoi primi anni a Birmingham; dell’essere accompagnato in città da John Bonham all’apice della sua fama; dei giorni da capellone a Top Of The Pops; del perché non scriverà mai le sue memorie; del suo recente soggiorno in Texas… E naturalmente della sua attuale band di fratelli, i Sensational Space Shifters.

Parla anche molto di scavare in profondità, il che ci porta alla sua ultima impresa. Digging Deep With Robert Plant è il suo popolarissimo podcast, in cui discute eloquentemente i come e i perché delle canzoni della sua carriera. Digging Deep è anche il nome di un cofanetto che raccoglie i singoli dei suoi album da solista fino a Mighty Rearranger del 2005.

Plant è di grande compagnia. E, considerando la suddetta “incarnazione precedente”, è quanto di meno stellare ci possa essere. Anche modesto. Lui e gli Shifters sono appena tornati dall’America, dove hanno concluso il loro tour con un’apparizione all’Hardly Strictly Bluegrass, una festa annuale al Golden Gate Park di San Francisco.

“Sono ancora fatto dall’erba della folla”, ride. “Porca puttana! Avevo voglia di uno spuntino verso la terza canzone. Cosa non avrei fatto per un tuna melt”.

È ora di scavare…

Cosa ti ha spinto a fare il podcast?

Molte delle imprese che si sono succedute dopo la scomparsa dei Led Zep sono state grandi alleanze, quasi come storie d’amore con diversi musicisti e il loro contributo. Suoni diversi e il modo in cui la registrazione contemporanea è cambiata a metà degli anni ottanta, l’addio affettuoso alla registrazione analogica. Tutto questo genere di cose. Penso di aver avuto così tanta esperienza dell’accelerazione della creatività che è andata nel caos per un periodo negli anni Settanta, che volevo davvero continuare a fare cose diverse per tutto il tempo.

Faccio interviste con le persone e mi dicono: “Hai pensato di scrivere un libro?” Io dico: “Vaffanculo. Tutto quello che ho tra le orecchie, o tra le gambe, sono affari miei e di nessun altro. So troppe cose, e quando finalmente lascerò questo involucro mortale non voglio che la mia famiglia pensi che sono stata una specie di stramba”. Così lo tengo nascosto. Uno dei brani del mio ultimo disco parla proprio di questo – Keep It Hid. Ed è quello che devi fare.

Al tempo stesso, mentre custodisci la tua privacy, il podcast mira a far luce su parti del tuo catalogo posteriore.

Parlare della creazione e dello sviluppo della musica è un’arma a doppio taglio. Recentemente ho fatto un concerto a Roskilde, in Danimarca, e Bob Dylan ha voluto parlarmi del tour. Così l’ho incontrato dove sono parcheggiati tutti gli autobus, in questo grande festival, e ci siamo guardati negli occhi e abbiamo sorriso nell’oscurità. Pioveva a dirotto, due creature incappucciate in un parcheggio oscurato, e gli ho detto: “Ehi, amico, non ti fermi mai!”.

Mi guardò, sorrise e disse: “Che c’è da fermarsi?” Ma non potevo chiedergli delle sue canzoni, perché per quanto io sia stato influenzato dal suo lavoro non se ne può parlare. Il mio lavoro non è neanche lontanamente così profondo in quello che cerca di fare. Allo stesso tempo, puoi conoscere il motivo e le circostanze dietro una particolare canzone, senza che sia Masters Of War.

Discutendo certe canzoni nel podcast, hai scoperto un filo conduttore nel tuo lavoro?

In un certo senso. C’è sempre stata una certa reticenza con le cose, a partire dal 1982 con Pictures At Eleven, che usava le drum box e cose del genere, cercando di rompere lo stampo dell’aspettativa che io facessi parte di qualche enorme macchina da guerra. La linea di fondo è scavare in profondità. All’epoca, continuavo a girare e rigirare con questi fili musicali.

Se mi guardo indietro ora, non ho mai raggiunto il punto in cui stavo cercando di arrivare con alcuni di loro, ma con altri l’ho fatto davvero. Fare Your Ma Said You Cried In Your Sleep Last Night con l’effettiva esecuzione del brano che era il suono della puntina sul vinile originale a casa mia era semplicemente idiosincratico oltre ogni immaginazione. A nessuno importava un cazzo. Ma a me sì. Ed è questo che contava.

L’intera idea di fare questa cosa è che riporta in vita queste canzoni, il che è divertente. Quasi prendono vita in un modo totalmente diverso. È incredibile come l’intera idea dei podcast, come modalità di intrattenimento, abbia sostituito la radio nell’immaginario di molte persone.

Ho anche più di quaranta tracce che non ho mai pubblicato. Ho roba che ho fatto a New Orleans con la Li’l Band O’ Gold e Allen Toussaint. Ho fatto così tante cose. Ho un intero album, Band Of Joy II, che ho fatto con Buddy Miller e Patty Griffin. Ho roba ovunque. Quindi potrebbe essere un buon modo per raccogliere un po’ di roba piuttosto potente e spargerla lì fuori. Ho appena riordinato il mio piccolo studio qui, per fare alcune prove più avanti nella settimana, e ho trovato alcune cose con gli Space Shifters che abbiamo fatto a Rockfield due anni fa. Quindi non si tratta solo di roba che è uscita attraverso i normali canali.

Tornando all’inizio della tua carriera solista, ho ragione nel dire che quasi non è successo? A un certo punto eri pronto ad andare all’università per la formazione degli insegnanti.

Nel 1977 abbiamo perso nostro figlio, Karac. Aveva solo cinque anni. Avevo passato così tanto tempo a cercare di essere un padre decente, ma allo stesso tempo ero davvero attratto da quello che stavo facendo negli Zeppelin.

Quindi, quando si è ritirato, ho pensato: “Che cosa vale tutto questo? Che senso ha tutto questo? Sarebbe stato diverso se ci fossi stato io, se ci fossi stato io?”. Così stavo pensando al merito della mia vita in quel momento, e se avevo bisogno o meno di mettere molto di più nella realtà delle persone che amavo e a cui tenevo – mia figlia e la mia famiglia in generale. Quindi sì, ero pronto a darci dentro, finché non è arrivato Bonzo.

Ti ha convinto del contrario?

Sì. Aveva una limousine Mercedes a sei porte e aveva un cappello da autista. Vivevamo a cinque o sei miglia di distanza, non lontano da qui, e a volte uscivamo a bere qualcosa. Lui si metteva il cappello da autista e io mi sedevo nel retro di questa Mercedes allungata e uscivamo in barca. Poi si rimetteva il cappello e mi riportava a casa.

Ovviamente, lui era tre fogli al vento, e passavamo davanti ai poliziotti e loro dicevano: “Ecco un altro povero stronzo che lavora per i ricchi!” Ma lui era molto solidale in quel periodo, con sua moglie e i bambini. Così sono tornato indietro per un’altra raffica.

Similmente, qualche anno dopo, Phil Collins ti ha aiutato sulla tua strada quando sei diventato solista.

Phil era ad un picco enorme e molto prolifico. Mi sono seduto in una stanza con la Atlantic Records e Peter Grant, parlando della cosa da solista. Dissi: “Guarda, non c’è altro modo per farlo, davvero. Devo andare avanti, perché ho trentadue anni e non ho provato nient’altro che questa cosa del successo da juggernaut. Ho bisogno di scoprire com’è l’altro lato”.

Di conseguenza, Phil Carson, della Atlantic, si stava occupando della roba solista di Phil Collins, post-Genesis. Phil era un così grande fan di John che mi mandò un messaggio: “Vorrei davvero aiutarti, perché questa deve essere una delle cose più difficili che tu abbia mai dovuto fare, musicalmente”.

Si riferiva al fatto che ero senza il ragazzo con cui suonavo da quando avevo sedici anni, anche se avevamo un rapporto focoso, io e Bonzo. Così è arrivato Phil e si è messo all’opera. Avevamo quattro giorni per il primo album e quattro per il successivo. Quindi tagliavamo le tracce di accompagnamento senza sosta. E se non gli piaceva qualcosa, si fermava a metà, si alzava e diceva alla gente perché non andava bene. Lo adoravo, perché ero ancora in punta di piedi, non sapendo come comportarmi con gli altri musicisti.

Per quanto ci fosse trepidazione nell’andare da solo, presumibilmente è stata anche un’esperienza liberatoria?

Assolutamente. Si tratta davvero di questo. Hai questa cosa dentro di te dove sai che c’è qualcosa dietro l’angolo che non hai mai sentito prima, ma chi aprirà la serratura per farlo uscire? Conoscevo Robbie Blunt molto bene, per essere stato in questa zona qui nel North Worcestershire. È un chitarrista molto lirico, un bel giocatore.

Quindi ho sentito il primo disco da solista e cose come Like I’ve Never Been Gone e mi sono reso conto di quanto fosse bello il suo modo di suonare.

Like I’ve Never Been Gone è nel podcast e nel cofanetto, così come Big Log del 1983, il tuo primo grande successo solista. Guardando la tua performance a Top Of The Pops, sembri leggermente impacciato.

Beh, non so chi fosse il parrucchiere. Lo sto ancora cercando. Probabilmente si sta nascondendo da qualche parte. La canzone è bella, ma mi sentivo fuori posto con tutta la faccenda. Potevo capire di più il Robert che aveva suonato al Fillmore di San Francisco, con tutti a terra sulla pista da ballo mentre noi facevamo una canzone che durava quindici minuti, con un arco di violino nel mezzo.

Cantare una canzone che aveva un inizio e una fine, in quel momento, era abbastanza impegnativo. E anche mimare. Era tutto così nuovo. Era molto diverso dal suonare con Alexis Korner in qualche club folk.

Una volta hai detto che ti sentivi “nel posto sbagliato” ai tempi di Big Log. Puoi spiegarti meglio?

Non sapevo davvero cosa fare, perché le ruote della fortuna – e anche le ruote della Warner Bros – mi stavano incoraggiando a suonare forte e duro e a portare avanti in qualche modo la tradizione che era già presente nella psiche di tutti, a causa della cosa degli Zeppelin. E penso di aver toccato questo punto con cose come Slow Dancer. Ma l’idea di essere effettivamente preparato in quest’altro tipo era molto strana.

Ho fatto alcuni video e sono andato in rotazione massima su MTV, il che è stato piuttosto divertente. Tutti cresciamo, sai? O si fa così o ci si ritira in qualcosa e si dice: “Sono andato abbastanza lontano ora e questo è tutto quello che posso fare”. Penso che la crescita sia passata da quella cosa della rotazione di MTV a quella del mio lento farsi strada in Fate of Nations. Da quel momento in poi sono andato via.

Hai descritto Fate Of Nations come un punto di svolta. È stata la prima volta che ti sei sentito veramente a tuo agio come artista solista?

Non proprio. Se si trattasse di sentirsi a proprio agio, non avrebbe senso essere creativi. Avevo solo bisogno di stare in buona compagnia e, un po’ alla volta, mi sono fatto strada in questo. Sono stato in grado di lavorare con persone che rispetto moltissimo, come Richard Thompson, e poi mi sono spostato in una zona dove, alla fine, stavo facendo dischi con T Bone Burnett e Alison Krauss.

Così cresci nella persona che non sapevi che saresti diventato. Oppure fai un pacchetto rock. O anche una fottuta barca! Quindi non credo di essere mai stato veramente a mio agio con l’idea di fare Top Of The Pops. Mi sono trovato invece a svilupparmi in quest’altro ragazzo – non compiacente, ma avevo sicuramente un groove.

Il brano Tall Cool One del 1988 campiona i Led Zep e presenta Jimmy Page alla chitarra. Avevi già iniziato a fare pace con il tuo passato?

I Beastie Boys avevano iniziato a campionare lo Zeppelin. Ho pensato: “Questa è una grande idea. Ascoltate questo”. Perché puoi prenderlo fuori dal contesto e portarlo in un’altra zona, che è esattamente quello che abbiamo fatto con Tall Cool One. Abbiamo preso molti pezzi diversi di Zeppelin.

Ho pensato che fosse anche leggermente comico. Anche il titolo, Tall Cool One, era uno strumentale dei Wailers di Seattle del 1959. Quindi non c’era niente di nuovo, era solo una specie di visita. Ma fare i conti con il passato, no no no. Voglio dire, in quale passato dovrei andare?

Ma nel podcast sottolinei quanto sei stato attento a non trasformarti in quel tipo di parodia dei Led Zep.

Sì, ma non importa cosa succede, non ho scelta. Ci sono state grandi varianti di un altro me, ma ogni volta che leggo un giornale sembra che io sia ancora nei Led Zep. Penso che il problema sia che nessuno riesce a sentire quello che gli artisti che rimangono in giro sono in grado di mettere fuori ora. Se non esci e non lo trovi di tua spontanea volontà, non arriverà nei canali normali. E penso che molte persone che vanno ai concerti non ascoltano nemmeno la radio. Quindi vai su Spotify e lo vedi lì: “Robert Plant ha fatto un nuovo disco, vero? Ma guarda un po’!”

Su Dreamland del 2001 fai una cover della canzone folk apocalittica di Bonnie Dobson, Morning Dew. Come ci sei arrivato?

L’ho sentita quando Tim Rose ebbe una specie di successo con essa nel sessantasette o sessantotto. Più tardi, in quel periodo dell’era Morning Dew, John Bonham era il batterista della band di Tim. Sono dovuto andare a ripescarlo per Jimmy dall’Hampstead Country Club, quando suonava con Tim. Non mi sono mai accorto che non era la canzone di Tim Rose.

Ha fatto un accordo con Bonnie Dobson, che da allora è diventata una mia regolare conoscenza ogni volta che andiamo nel mondo di Bert Jansch. Ho pensato che quella canzone fosse davvero bella. Sarebbe altrettanto valido se fosse suonata ora da un artista davvero contemporaneo. Basta cambiare il tempo. Lascia che i bambini la sentano e capiscano che siamo nei guai.

Tornando ai tuoi giorni nei club folk di Birmingham negli anni sessanta, era una scena sana?

Dipende da dove il folk e il blues diventano due cose diverse. Direi che Alexis Korner che canta Rock Me Baby può non essere folk tradizionale inglese, ma può ancora funzionare nello stesso clima. Il folk per me è stato davvero solo agli inizi.

Era una scena molto prolifica intorno a dove andavo a scuola, e c’era un club folk lì che aveva Alex Campbell, Ian Campbell e varie persone che passavano e cantavano canzoni sulle navi che scendevano lungo la costa del Northumbrian o dovunque fosse. Ma la scena blues era più evocativa per me, perché aveva quella sorta di miseria in chiave minore, con le note blu, che io amo.

Hai preso la solita strada verso la musica facendo una serie di lavori quotidiani?

Lavoravo da Lewis a Birmingham, misurando l’interno gamba dei signori. La grande frase che accompagnava quel compito era: “Da che parte si veste, signore?” In altre parole, dove sono le tue palle? E se quei ragazzi erano un po’ molleggiati, ti dicevano il lato sbagliato, solo per farti dare una veloce ritoccata!

Credo che tuo padre suonasse il violino, ma i tuoi genitori avevano ancora quell’atteggiamento di: “Vai e trovati un lavoro come si deve”?

Beh, ero destinato a un lavoro come si deve, e l’ho avuto. Sì, ho avuto il mio momento di potenziale professionale, e siccome non l’ho accettato ho dovuto lasciare casa a diciassette anni. Quindi mi sono temprato abbastanza in fretta. Ho fatto pace con i miei genitori un paio d’anni dopo. Ma è stato bello, era quello che doveva essere.

Conosco tanti ragazzi del mio periodo scolastico, che vedo ancora e che sono molto divertenti e amano la vita, ma hanno fatto la cosa sbagliata. Si sono attaccati a una famiglia o a qualsiasi cosa si dovesse fare, e sono davvero dispiaciuti del fatto che non ha mai preso piede. Non hanno vissuto la loro vita, hanno vissuto la vita che era richiesta.

Quindi sapevi fin dall’inizio che non volevi farlo?

Non sapevo cosa volevo essere, ma non avevo intenzione di spingere una penna per due sterline a settimana e allenarmi per diventare un contabile.

Pre-Zeppelin, tu e John Bonham avete suonato nei Band Of Joy nelle Midlands. Ma è giusto dire che a quel tempo la tua casa spirituale era la West Coast americana?

Sì, penso di sì. Era più come se ci fosse qualcosa che veniva detto lì. Non avevamo il fenomeno del Vietnam e non avevamo la stessa tensione razziale – anche se c’era tensione razziale, ma non avevamo le marce. L’intera faccenda dell’essere qui era il vecchio impero.

L’America si è sempre agitata, sbadigliando e ringhiando e avendo conflitti interni, quindi la cultura giovanile stava affrontando i propri problemi. Così sulla West Coast, le persone là fuori erano avanguardie per la propria generazione di musicisti, portandola avanti. Se pensi a For What It’s Worth dei Buffalo Springfield, si tratta di ciò che loro stessi stavano affrontando in strada con le autorità. Qui, la rivoluzione era un po’ più adatta a un’industria artigianale; c’erano un sacco di campane e perline e roba che veniva venduta.

Passando al tuo album del 2005 Mighty Rearranger, nel podcast parli di una delle sue canzoni, Tin Pan Valley, e di quanto sia stato importante quel periodo a livello personale. Suggerisci che è stato l’inizio della tua sfida di essere sia un cantante che un cantautore sul serio.

Forse, ma ho sempre cercato di far funzionare il tutto come una specie di pezzo completo. Penso che la grande forza di Mighty Rearranger sia la sua flessibilità, da Tacamba a ogni sorta di cose.

Nove anni dopo, Lullaby And… The Ceaseless Roar sembra essere il culmine di tutta quella ricerca e sperimentazione.

Ci siamo liberati del tipo di grinta e aggressività di una registrazione come Tin Pan Valley, e l’abbiamo sostituita con il dramma panoramico di Embrace Another Fall, che è una combinazione di musicalità e intenzione e poesia che non avrei mai potuto immaginare allora.

Lullaby è tutto ritmi e struttura, con la tua voce come parte di quel “dramma panoramico”. È stata una sorta di svolta per te?

Ha in parte a che fare con le circostanze. A volte non sei tu a dirigere la tua vita, è lei che si dirige da sola. Ho visto la mia vita aprirsi in un modo diverso. Suppongo che se torno a Mighty Rearranger e mi muovo da lì in poi, c’era tutta una serie di fantastiche opportunità e cambiamenti in cui potevo cercare di entrare e barcollare, cosa che ho fatto.

Così da Raising Sand a Band Of Joy, questi sono stati davvero momenti quintessenziali per me, perché ero solo un cantante del Black Country che faceva una buona versione di Rock Me Baby, e improvvisamente mi trovo in tutti questi ambienti diversi, musicalmente ed emotivamente. Ed ero convinto, più viaggiavo attraverso l’America e più persone incontravo da diverse parti del globo musicale là fuori, che era lì che dovevo essere.

Durante l’era dei Band Of Joy, ho passato molto tempo con Patty mentre viveva ad Austin, Texas. Naturalmente avevo viaggiato per l’America per circa quarant’anni, e avevo sempre visto queste piccole visioni da cartolina di vari posti. Ma non ci avevo mai vissuto veramente per vedere cosa fosse realmente. Così mi sono trasferito ad Austin. Ed ero circondato da musicisti incredibili. Jimmie Vaughan, il fratello di Stevie Ray dei Fabulous Thunderbirds, era un grande suonatore. Charlie Sexton, Junior Brown, Wanda Jackson… così tanta gente. E io facevo parte di quella confraternita di grandi musicisti che andavano e venivano, entravano e uscivano.

Il punto fondamentale è che ho davvero abbracciato l’intera idea di essere in quella scena e stavo vivendo accanto a Patty. E lei è così prolifica e un gatto con così tanta anima che ho pensato, questo è quanto. Questo è tutto ciò di cui si tratta – integrità musicale, grande compagnia e stimoli. E un’accoglienza davvero calorosa da parte di persone di tutte le arti. Così ho scavato a fondo e ho comprato un posto lì. Ma poi ho continuato a guardare a casa e a chiedermi come fosse con i miei figli e i miei compagni.

A volte assaporo la semplicità della vita. Mi stavo davvero abituando al fatto di essere accesa in Texas, ma non c’era modo di sfuggire alla mia storia. Così non ne potevo più e sono tornato. Ed è di questo che parla Lullaby And…The Ceaseless Roar. Parla del ritorno, del fallimento, in realtà. O in realtà solo di rendersi conto che ci vogliono tanti elementi diversi per fare una vita.

Tutto quel disco parla di realizzazione, di maturità, di cercare di mettersi in riga con se stessi e scoprire che ci si è venduti un po’. E a suo modo, questo è il blues.

Il tuo più recente album in studio, Carry Fire del 2017, sembra un compagno di Lullaby.

Sì. Gli Space Shifters, per un uomo, sono notevoli. Sono notevoli anche per le diverse angolazioni da cui si sono sviluppati. Justin Adams e Johnny Baggott ed io siamo stati insieme, a fasi alterne, dal 2001. E c’è abbastanza in mezzo che quando torniamo è un grande ritorno a casa.

Quando Billy Fuller è arrivato, ha portato di nuovo qualcosa di diverso dalla sua parte. E ha avuto le sue avventure con Beak. John Blease si è unito a noi alla batteria. È un giocatore incredibile. E ‘Skin’ Tyson era un membro fondatore dei Cast. Quindi è una specie di confraternita. Possiamo riunirci in qualsiasi momento e va tutto bene. C’è un grande incoraggiamento creativo tra tutti noi.

Hai qualcosa di nuovo all’orizzonte, a livello di registrazione?

Sì, ci sono alcune cose nell’aria, forse a Nashville. Dovrei andarci tra due settimane. Non c’è niente in ballo al momento, ma ci sarà. Tra Justin, Skin e tutti gli altri, abbiamo già una quarantina di idee strumentali diverse. Lavoriamo con un tipo che si chiama Tim Oliver, che è il manager dello studio giù al Real World, la casa di Peter Gabriel, e possiamo fare casino lì dentro.

Posso passare un pomeriggio con Tim e davvero spostare stili e steli di musica in preparazione per dar loro forma come canzoni. Abbiamo registrato gli ultimi due dischi con Tim ed è un ottimo modo di fare le cose. È una buona combinazione. Sappiamo tutti dove stiamo andando.

Ci sarà un seguito di Raising Sand ad un certo punto?

Oh, sono sicuro, sì. Vedo spesso Alison e parlo spesso con lei. E anche con T Bone. La realtà è che sono tornato una volta, e Patty aveva fatto il suo disco American Kid ed era in tour con quello. E penso che una volta che cominci a dividerti e a prendere strade diverse, e sei uno straniero in un posto dove la gente pensa ancora che ci sia una palla di specchi che ruota intorno alla tua testa, è davvero bello scavare nella realtà degli Space Shifters. Non c’è cosa più grande che essere sul palco quando questi ragazzi sono in pieno volo.

Pete Townshend ha recentemente detto che pensa che il rock’n’roll basato sulla chitarra abbia esaurito le sue possibilità, e che la nuova tecnologia ha aperto la porta per creare altre forme di musica con differenti attitudini e modi di lavorare. Qual è la tua opinione al riguardo?

Penso solo che il gioco è lì per tutti e per tutto. Per quanto riguarda la gente della strada, è solo una questione di gusti. Ci sono persone che fanno grande musica ovunque, sempre. Pete ha ragione nel dire che per quanto riguarda le tecniche di registrazione e il cambiamento dell’intera idea di creare canzoni, non devi preoccuparti di un assolo di chitarra.

Si possono mettere tanti piccoli pezzi di pasticceria nella roba contemporanea. E umorismo e commenti sociali. Non tutto deve venire da Nashville. Penso che questo sia solo il modo in cui Pete si sente. Inoltre, ha viaggiato molto, quindi probabilmente si è abituato a tutti i tipi di formati musicali.

Una delle cose che confuti nel podcast è l’idea che tu sia irrequieto. Invece dici che è più un caso in cui sei ispirato e costantemente stimolato.

È un altro modo di vedere la stessa condizione, vero? È la stessa bestia. Non so quando il sipario si chiuderà per me, sia come persona ispirata che come persona che respira davvero, ma il calcetto del mercoledì sera non basta.

Quindi faccio questo. E sono fortunato, perché ho due o tre strade diverse che posso godermi con le persone, e diverse ricompense. So che le band in buona fede fanno uscire i dischi e tendono a sentirsi deluse. Perché l’intera finestra di esposizione e opportunità è andata, non importa se si tratta di Neil Young, Elton John o chiunque sia che la gente sia pronta ad accendere.

Ma a chi importa? Se è un cazzo di hip-hop o una cover di una canzone di Melanie, non importa. Basta fare quello che fai e sentirlo e pensarlo.

Il cofanetto Digging Deep di Robert Plant è uscito ora.