Miercuri este Ziua Națională a Ficțiunii Flash – prima din istorie – și este o zi interesantă pentru mine și pentru mulți alții care se specializează în această formă trunchiată de proză. Cu câțiva ani în urmă, am publicat o carte de ficțiune flash intitulată Sawn-off Tales. Dar, până cu puțin timp înainte de asta, nu auzisem de flash fiction sau microficțiune sau ficțiune bruscă sau povestiri scurte. Apoi, la recomandarea poetului Ian McMillan, am parcelat un manuscris alcătuit în întregime din astfel de lucruri și l-am trimis la Salt Publishing, o editură specializată în poezie. Cincizeci și opt de povestiri, fiecare având exact 150 de cuvinte. Șansele erau cu totul împotriva mea. Nimeni nu vrea să publice povestiri scurte, cu atât mai puțin cele scrise de un necunoscut. Și povestiri a căror lectură dura mai puțin decât reprimarea unui strănut? Riscam, știam.
Am început să produc aceste povestiri ultra-scurte – povești tăiate cu fierăstrăul, cum le numesc eu – când făceam naveta de la Manchester la Liverpool: o călătorie de 50 de minute, adesea alungată de defectarea ștergătoarelor de parbriz, de certurile din tren sau de faptul că rămâneam blocat în spatele „opritorului”. Dar aveam o carte, la fel ca majoritatea pasagerilor. Într-o zi, în timp ce mă gândeam la numărul de călătorii cu trenul necesare pentru a citi un roman, am început să mă întreb cât timp mi-ar lua să scriu unul. M-am hotărât la 500 de cuvinte pe călătorie – la dus și la întors erau 1.000 de cuvinte pe zi – și mi-a luat doar patru luni pentru a ajunge la o lungime respectabilă a romanului de 80.000 de cuvinte.
Așa că a doua zi m-am urcat în trenul de 8.12 dimineața la Manchester Piccadilly, m-am grăbit să găsesc un loc la masă și, în loc să scot cartea de hârtie, mi-am pregătit laptopul și am început să bat la telefon. Dar, după câteva săptămâni, era clar că romanul nu funcționa. Ceea ce produsesem era un set de povestiri separate, fiecare având în jur de 1.000 de cuvinte.
Eram pe punctul de a renunța la idee când am auzit de un nou site web numit Phone Book, care avea nevoie de povestiri de 150 de cuvinte pentru a le trimite ca mesaje text. Tot ce era nevoie era un pic de editare. Inițial, în timp ce mă ocupam de paragrafele mele supraaglomerate, urmărind cum propozițiile pe care le iubeam cândva se prăbușeau pe podea, m-am îngrijorat. Mă simțeam distructiv, mânuind toporul în textele mele atent sculptate; ca și cum aș fi demolat o clădire din interior, fără ca aceasta să se prăbușească peste tine. Și totuși, rezultatele m-au surprins. Povestea putea trăi mult mai ieftin decât îmi dădusem seama, cu o deteriorare mică a stilului de viață. Sigur, fusese redusă drastic, dar era cu atât mai bine pentru asta. Era mai mult loc pentru a gândi, mai mult spațiu pentru ca ideea originală să rezoneze, mai puține cuvinte inutile de parcurs. Povestea devenise o chestie mică și agilă, care putea să se întoarcă pe o monedă de șase pence și să accelereze rapid. Și orice tendință de a merge până la purpură – dacă sună a scris, rescrie-l, cum spunea Elmore Leonard – era aproape complet eliminată. Adjectivele erau antrax.
A funcționat. Până când am ajuns la Birchwood o redusesem la 500 de cuvinte, până la Warrington la 300, la Widnes la 200 și când trenul se apropia de Liverpool Lime Street, acolo era – 150 de cuvinte, o jumătate de pagină de poveste; cu un început, un mijloc și un sfârșit, cu dezvoltarea personajelor și descrieri, totul cuprins într-o lume Polly Pocket.
Aceste povești, așa mici cum erau, aveau un apetit uriaș; mici monștri grași care înghițeau idei ca niște pepite de pui. Obiceiul de a reduce textul putea scăpa și el de sub control; odată am scos ultimele două propoziții dintr-o povestire și mi-am dat seama că o redusesem la o pagină albă.
Din fericire, celor de la Phone Book le-au plăcut poveștile mele și le-au publicat, iar eu am continuat să le scot în fiecare zi în tren, în timp ce paznicul trenului anunța întârzierile, căruciorul cu ceai trecea pe lângă mine și o succesiune de pasageri stăteau lângă mine, citind peste umărul meu.
La o săptămână după ce am trimis manuscrisul la Salt Publishing am primit un telefon de la Jen, editorul lor. Voiau să-l publice, și repede. Tot ce aveam nevoie era o ofertă pentru copertă, o fotografie pentru copertă și am pornit.
Nu mai fac naveta pe această rută – noua mea slujbă acoperă tot nord-vestul Angliei, implicând călătorii cu trenul la Blackpool, Lancaster, estul Lancashire, vestul Cumbiei și Cheshire, așa că poveștile mele au devenit destul de lungi. Dar ultima dată când am fost într-un tren spre Lime Street, legitimația de identitate a paznicului m-a dus direct înapoi – pentru că de acolo am luat numele pentru toate personajele mele.
Cum să scrii ficțiune flash
1. Începeți de la mijloc.
Nu aveți timp în această formă foarte scurtă să stabiliți scene și să construiți personaje.
2. Nu folosiți prea multe personaje.
Nu veți avea timp să vă descrieți personajele atunci când scrieți ultra-scurt. Chiar și un nume ar putea să nu fie util într-o microromanie, cu excepția cazului în care transmite multe informații suplimentare despre poveste sau vă economisește cuvinte în altă parte.
3. Asigurați-vă că finalul nu este la sfârșit.
În microficțiune există pericolul ca o mare parte din implicarea în poveste să aibă loc atunci când cititorul s-a oprit din citit. Pentru a evita acest lucru, plasați deznodământul la mijlocul poveștii, lăsându-ne timp, pe măsură ce restul textului se derulează, să analizăm situația împreună cu naratorul și să rumegăm deciziile pe care le-au luat personajele sale. Dacă nu sunteți atenți, micropovestirile pot înclina spre finaluri bazate pe poante sau „trageți înapoi pentru a dezvălui”, care au o notă unică, cu o senzație de gag la minut – zgomot de tobe și zgomot de țambal. Evitați acest lucru oferindu-ne aproape toate informațiile de care avem nevoie în primele rânduri, folosind următoarele câteva paragrafe pentru a ne purta într-o călătorie sub suprafață.
4. Transpirați-vă titlul.
Făceți-o să funcționeze pentru a trăi.
5. Fă-ți ultima replică să sune ca un clopot.
Ultima replică nu este finalul – am avut asta la mijloc, țineți minte – dar ar trebui să lase cititorului ceva ce va continua să sune și după ce povestea s-a terminat. Nu ar trebui să finalizeze povestea, ci mai degrabă să ne ducă într-un loc nou; un loc în care putem continua să ne gândim la ideile din poveste și să ne întrebăm ce a însemnat totul. O poveste care se predă de la sine în ultimul rând nu este deloc o poveste, iar după ce citim o bună micro-ficțiune ar trebui să ne străduim să o înțelegem și, în acest fel, vom ajunge să o iubim ca pe o enigmă frumoasă. Și acesta este, de asemenea, un alt pericol al microficțiunii; micropovestirile pot fi prea bogate și pot oferi prea multe emoții într-o singură injecție puternică, copleșindu-l pe cititor, inundându-i mintea. Câteva microficțiuni din când în când vor uimi și încânta – una după alta și te vei simți de parcă ai fi fost călcat de un camion plin de frigidere.
6. Scrieți mult, apoi scurtați.
Creați o bucată de piatră din care să ciopliți sculptura poveștii voastre. Poveștile pot trăi mult mai ieftin decât vă dați seama, cu o mică deteriorare a stilului de viață. Dar aveți grijă: să scrieți microficțiune este pentru unii ca și cum v-ați petrece vacanța într-o rulotă – grătarul se poate foarte bine să se deplaseze pentru a deveni un pat suplimentar, dar nu ați dormi într-un grătar pliabil pentru tot restul vieții.
După ce ați început!
{{topLeft}}
{{bottomLeft}}
{topRight}}
{{bottomRight}}
.
{{/goalExceededMarkerPercentage}}
{{/ticker}}
{{heading}}
{{#paragraphs}}
{{.}}}
{{{/paragrafe}}{{{highlightedText}}
- Curte povestiri
- Ficțiune
- caracteristici
- Share on Facebook
- Share on Twitter
- Share via Email
- Share on LinkedIn
- Share on Pinterest
- Share on WhatsApp
- Share on Messenger
.
.