Maya Angelou var en hyllad amerikansk poet och tilldelades över 50 hedersdiplom innan hon dog. Angelous poesi kan spåras till afroamerikanska muntliga traditioner som slav- och arbetssånger. Hon utforskade många teman i sina dikter som kvinnor, kärlek, förlust, musik, kamp, diskriminering och rasism. De bästa Maya Angelou-dikterna kommer säkert att värma ditt hjärta, inspirera dig att leva passionerat och kraftfullt.
Om du letar efter berömda dikter någonsin som perfekt fångar det du vill säga eller bara vill känna dig inspirerad själv, bläddra igenom en fantastisk samling Walt Whitman-dikter och inspirerande Shel Silverstein-dikter.
Maya Angelous mest kända dikter
Still I Rise
Du kan skriva ner mig i historien
Med dina bittra, förvridna lögner,
Du kan trampa ner mig i själva smutsen
Men fortfarande, likt damm, kommer jag att resa mig.
Bryter min fräckhet dig?
Varför är du så dyster?
För att jag går som om jag har oljekällor
som pumpar i mitt vardagsrum.
Just som månar och solar,
Med tidvattnets säkerhet,
Just som förhoppningar som springer högt,
Stilt kommer jag att resa mig.
Vill du se mig bruten?
Böjt huvud och sänkta ögon?
Skuldror som faller ner som tårar,
Svaga av mina själsliga rop?
Kan min stolthet förolämpa dig?
Tar du det inte så hårt
’För jag skrattar som om jag hade guldgruvor
I min egen bakgård.
Du kan skjuta mig med dina ord,
Du kan skära mig med dina ögon,
Du kan döda mig med din hatfullhet,
Men ändå, som luft, kommer jag att stiga upp.
Bör min sexighet uppröra dig?
Kommer det som en överraskning
att jag dansar som om jag hade diamanter
vid mötet av mina lår?
Ut ur hytterna av historiens skam
Jag reser mig
Upp ur ett förflutet som har sina rötter i smärta
Jag reser mig
Jag är ett svart hav, språngande och vidsträckt,
Vällande och svällande bär jag i tidvattnet.
Lämnar bakom mig nätter av terror och rädsla
Jag reser mig
Inför ett dagbrott som är underbart klart
Jag reser mig
Med de gåvor som mina förfäder gav,
Jag är slavens dröm och hopp.
Jag reser mig
Jag reser mig
Jag reser mig
Jag reser mig.
På morgonens puls
En klippa, en flod, ett träd
Värdar för arter som sedan länge är försvunna,
Markera mastodonten.
Den dinosaurie som lämnade torra tecken
på sin vistelse här
på vår planets botten,
något brett larm om deras förestående undergång
är förlorat i dysterhet av damm och tidsåldrar.
Men i dag ropar Klippan till oss, tydligt, kraftfullt,
Kom, ni kan stå på min
Rygg och möta ert avlägsna öde,
Men sök ingen fristad i min skugga.
Jag ger dig inget gömställe här nere.
Du, som skapats bara lite lägre än
änglarna, har alltför länge hukat i
det svidande mörkret,
Har legat alltför länge
med ansiktet nedåt i okunnighet.
Dina munnar stavar ord
Varmerade för slakt.
Klippan ropar idag, du får stå på mig,
Men dölj inte ditt ansikte.
Över världens mur,
En flod sjunger en vacker sång,
Kom och vila här vid min sida.
Var och en av er är ett gränsland,
Delikat och märkligt stolt,
och ändå ständigt belägrad.
Dina väpnade strider för profit
har lämnat kragar av avfall på
mina stränder, strömmar av skräp på mitt bröst.
Men idag kallar jag er till min flodstrand,
Om ni inte längre vill studera krig.
Kom, klädd i fred och jag ska sjunga de sånger
Skaparen gav mig när jag
och trädet och stenen var ett.
Förr cynismen var en blodig brännskada över din panna
Och när du ännu visste att du fortfarande inte visste någonting.
Flödet sjunger och sjunger vidare.
Det finns en sann längtan efter att svara på
Det sjungande flödet och den kloka klippan.
Så säger asiaten, latinamerikanen, juden,
afrikanen och indianen, siouxen,
katoliken, muslimen, fransmannen, greken,
irländaren, rabbinen, prästen, shejken,
bögarna, de heterosexuella, predikanten,
privilegierade, hemlösa och lärare.
De hör. De hör alla
Trädets talande.
I dag talar det första och sista av varje träd
Talar till mänskligheten. Kom till mig, här vid floden.
Plantera dig själv bredvid mig, här vid floden.
Var och en av er, ättling till någon bortgången
Resenär, har fått betalt.
Du, som gav mig mitt förnamn,
Du Pawnee, Apache och Seneca,
Du Cherokee Nation, som vilade med mig,
Sedan tvingad på blodiga fötter,
Lämnade mig till anställning av andra sökare-
Desperat efter vinst, svältande efter guld.
Du, turken, svensken, tysken, skotten…
Du Ashanti, Yoruba, Kru,
Köpta, sålda, stulna, anlända till en mardröm
Bönande för en dröm.
Här, grunda er bredvid mig.
Jag är trädet planterat vid floden,
som inte kommer att flyttas.
Jag, klippan, jag floden, jag trädet
Jag är er – era passager har betalats.
Häv upp era ansikten, ni har ett genomträngande behov
av denna ljusa morgon som gryr för er.
Historien, trots dess slitsamma smärta,
kan inte levas bort, och om den möts med mod,
behöver den inte levas igen.
Häv era ögon upp på
Den dag som bryter fram för er.
Förska återigen
drömmen.
Kvinnor, barn, män,
ta den i era handflator.
Gör den till formen av ert mest
privata behov. Skulptera den till
bilden av ert mest offentliga jag.
Höj era hjärtan.
Varje ny timme rymmer nya chanser
till nya början.
Var inte för evigt gifta
till rädsla, okade för evigt
till brutalitet.
Horisonten lutar sig framåt,
och ger er utrymme för att placera nya steg av förändring.
Här, på pulsen av denna fina dag
Du kan ha modet
att se upp och ut över mig,
klippan, floden, trädet, ditt land.
Inte mindre för Midas än för mendikanten.
Inte mindre för dig nu än för mastodonten då.
Här på pulsen av denna nya dag
kan du ha nåden att se upp och ut
och in i din systers ögon,
in i din brors ansikte, ditt land
och säga helt enkelt
Samt helt enkelt
med hopp
God morgon.
Caged Bird
Den fria fågeln hoppar
på vindens rygg
och flyter nedströms
tills strömmen tar slut
och doppar sina vingar
i de orange solstrålarna
och vågar göra anspråk på himlen.
Men en fågel som stalkar
nedför sin trånga bur
kan sällan se igenom
sina galler av ilska
hans vingar är klippta och
hans fötter är bundna
så han öppnar sin strupe för att sjunga.
Den burna fågeln sjunger
med skräckfylld trillning
om de okända sakerna
men efterlängtade ändå
och hans melodi hörs
på den avlägsna kullen
för den burna fågeln. fågel
sjunger om frihet
Den fria fågeln tänker på en annan bris
och passadvindarna mjuka genom de suckande träden
och de feta maskarna som väntar på en gryning-ljus gräsmatta
och han kallar himlen sin egen.
Men en fågel i bur står på drömmarnas grav
hans skugga skriker på ett mardrömsskrik
hans vingar är klippta och hans fötter är bundna
så han öppnar sin strupe för att sjunga
Den inburade fågeln sjunger
med en skräckfylld trillning
om okända saker
men efterlängtade ändå
och hans melodi hörs
på den avlägsna kullen
för den inburade fågeln
sjunger om frihet.
Fenomenal kvinna
Sköna kvinnor undrar var min hemlighet ligger.
Jag är inte söt eller byggd för att passa en modells storlek
Men när jag börjar berätta för dem,
tror de att jag ljuger.
Jag säger,
Det finns i räckvidden av mina armar
Spännvidden av mina höfter,
Strån i mitt steg,
Krökningen av mina läppar.
Jag är en kvinna
Fenomenalt.
Fenomenal kvinna,
Det är jag.
Jag går in i ett rum
Just så coolt som du vill,
Och till en man,
Den står upp eller
Faller ner på knä.
Då svärmar de runt mig,
som en kupa honungsbin.
Jag säger,
Det är elden i mina ögon,
och mina tänders blixtar,
svängningen i min midja,
och glädjen i mina fötter.
Jag är en kvinna
Fenomenalt.
Fenomenal kvinna,
Det är jag.
Männen själva har undrat
Vad de ser i mig.
De försöker så mycket
Men de kan inte röra
Mitt inre mysterium.
När jag försöker visa dem
De säger att de fortfarande inte kan se.
Jag säger,
Det finns i min ryggsvalv,
Solen i mitt leende,
Ridningen i mina bröst,
Den graciösa stilen i min stil.
Jag är en kvinna
Fenomenalt.
Fenomenal kvinna,
Det är jag.
Nu förstår du
Just varför mitt huvud inte är böjt.
Jag skriker inte eller hoppar runt
eller måste prata riktigt högt.
När du ser mig passera
Det borde göra dig stolt.
Jag säger,
Det ligger i klickandet av mina klackar,
Böjningen av mitt hår,
Handflatan i min hand,
Behovet av min omsorg,
För jag är en kvinna
Fenomenalt.
Fenomenal kvinna,
Det är jag.
Kvinnans arbete
Jag har barnen att sköta
Kläderna att laga
Golvet att moppa
Maten att handla
Sedan kycklingen att steka
Barnet att torka
Jag har sällskap att mata
Trädgården att rensa ogräs
Jag har skjortor att pressa
Barnen att klä på
Röret som ska klippas
Jag måste städa upp här i stugan
Och ta hand om de sjuka
Och bomull som ska plockas.
Skina på mig, solsken
Regn på mig, regn
Fall mjukt, daggdroppar
Och svalka min panna igen.
Storm, blåsa mig härifrån
Med din hårdaste vind
Låt mig sväva över himlen
’Tills jag kan vila igen.
Fall mjukt, snöflingor
Täck mig med vita
Kalla isiga kyssar och
Låt mig vila i natt.
Sol, regn, böjd himmel
Berg, hav, löv och sten
Stjärnglans, månsken
Du är allt jag kan kalla mitt eget
En modig och häpnadsväckande sanning
Vi, detta folk, på en liten och enslig planet
som färdas genom det tillfälliga rymden
förbi avlägsna stjärnor, över likgiltiga solars väg
till en destination där alla tecken säger oss
att det är möjligt och nödvändigt att vi lär oss
en modig och häpnadsväckande sanning
Och när vi kommer till den
till den dagen av fredsskapande
När vi släpper våra fingrar
från fientlighetens nävar
Och låter den rena luften kyla våra handflator
När vi kommer till det
När ridån faller på hatets minstrel-show
Och ansiktena När slagfält och kolosseum
inte längre kratta våra unika och speciella söner och döttrar
upp med det blåslagna och blodiga gräset
för att ligga i identiska tomter i främmande jord
När den rovgiriga stormningen av kyrkorna
Det skrikande raset i templen har upphört
När vimplarna vajar glatt
När världens banderoller darrar
Stoutly in the good, ren bris
När vi kommer till det
När vi låter gevären falla från våra axlar
Och barnen klär sina dockor i vapenstilleståndets flaggor
När landminor av dödliga landminor har avlägsnats
Och de gamla kan gå in i fredskvällar
När religiösa ritualer inte är parfymerade
av rökelse från brinnande kött
Och barndomsdrömmar är inte sparkas vakna
av mardrömmar om övergrepp
När vi kommer till det
Då kommer vi att erkänna att inte pyramiderna
med sina stenar i mystisk fulländning
inte heller Babylons trädgårdar
Hänger som evig skönhet
I vårt kollektiva minne
Inte Grand Canyon
Sköljd i läckra färger
av västerländska solnedgångar
Inte heller Donau, som flödar sin blå själ in i Europa
Inte den heliga toppen av berget Fuji
som sträcker sig mot den uppstigande solen
Inte heller Fader Amazonas eller Moder Mississippi som, utan att gynnas,
Vårdar alla varelser i djupet och på stränderna
Dessa är inte världens enda underverk
När vi kommer till det
Vi, detta folk, på denna lilla och kycklinglösa jordklot
som dagligen sträcker oss efter bomben, kniven och dolken
men som i mörkret ber om tecken på fred
Vi, detta folk på denna materiens fläck
I vars munnar det finns canceraktiga ord
som utmanar vår själva existens
Men ur samma munnar
kommer sånger av så utsökt sötma
att hjärtat vacklar i sitt arbete
och kroppen tystnar i vördnad
Vi, detta folk, på denna lilla och drivande planet
Där händerna kan slå till med sådan övergivenhet
att livet på ett ögonblick suddas ut ur de levande
Men samma händer kan röra vid dem med sådan helande kraft, oemotståndlig ömhet
Då den stolta nacken gärna böjer sig
och den stolta ryggen gärna böjer sig
Ut ur ett sådant kaos, en sådan motsägelse
lär vi oss att vi varken är djävlar eller gudar
När vi kommer till det
lär vi oss, detta folk, på denna egensinniga, flytande kropp
Skapad på denna jord, av denna jord
Har makten att för denna jord
skapa ett klimat där varje man och varje kvinna
kan leva fritt utan skenhelig fromhet
Och utan förlamande rädsla
När vi kommer till det
Vi måste erkänna att vi är det möjliga
Vi är det mirakulösa, det sanna underverket i denna värld
Det är när, och endast när
Vi kommer till det.
Ensam
Låg och funderade
I går kväll
Hur jag skulle hitta ett hem för min själ
Vad vatten är inte törstig
Och brödlimpa är inte sten
Jag kom fram till en sak
Och jag tror inte att jag har fel
Det är att ingen,
Men ingen
Kan klara sig här ute ensam.
Ensam, alldeles ensam
Ingen, men ingen
kan klara sig här ute ensam.
Det finns en del miljonärer
Med pengar som de inte kan använda
Dess fruar springer runt som banshees
Dess barn sjunger blues
De har dyra läkare
för att bota deras hjärtan av sten.
Men ingen
Nej, ingen
kan klara sig här ute ensam.
Ensam, helt ensam
Ingen, men ingen
kan klara sig här ute ensam.
Om du lyssnar noga
ska jag berätta vad jag vet
Stormmoln samlas
Vinden kommer att blåsa
Människans ras lider
Och jag kan höra stönet,
’För ingen,
Men ingen
Kan klara sig här ute ensam.
Ensam, alldeles ensam
Ingen, men ingen
kan klara sig här ute ensam.
När jag tänker på mig själv
När jag tänker på mig själv,
skrattar jag nästan ihjäl mig,
Mitt liv har varit ett enda stort skämt,
En dans som gått
En sång som talats,
jag skrattar så hårt att jag nästan kvävs
När jag tänker på mig själv.
Sextio år i dessa människors värld
Barnet jag arbetar för kallar mig flicka
Jag säger ”Yes ma’am” för arbetets skull.
Tro stolt att böja
Tro fattig att bryta,
Jag skrattar tills jag får ont i magen,
När jag tänker på mig själv.
Mina föräldrar kan få mig att spräcka sidan,
Jag skrattade så hårt att jag nästan dog,
De historier de berättar, låter som lögner,
De odlar frukten,
Men äter skalet,
Jag skrattar tills jag börjar gråta,
När jag tänker på mina föräldrar.
Mänsklig familj
Jag noterar de uppenbara skillnaderna
i den mänskliga familjen.
En del av oss är seriösa,
några trivs med komik.
En del förklarar att deras liv levas
som sann djupsinnighet,
och andra påstår att de verkligen lever
den verkliga verkligheten.
Den mångfald av våra hudtoner
kan förvirra, förvirra, glädja,
brunt och rosa och beige och lila,
tan och blått och vitt.
Jag har seglat på de sju haven
och stannat i varje land,
jag har sett världens underverk
inte ännu en vanlig människa.
Jag känner tiotusen kvinnor
som kallas Jane och Mary Jane,
men jag har inte sett någon av dem
som verkligen är likadan.
Spegeltvillingar är olika
fastän deras drag stämmer överens,
och älskande har helt olika tankar
när de ligger sida vid sida.
Vi älskar och förlorar i Kina,
vi gråter på Englands hedar,
och skrattar och gnäller på Guinea,
och trivs på spanska stränder.
Vi söker framgång i Finland,
föds och dör i Maine.
På mindre sätt skiljer vi oss åt,
på större sätt är vi likadana.
Jag noterar de uppenbara skillnaderna
mellan varje sort och typ,
men vi är mer lika, mina vänner,
än vi är olikas.
Vi är mer lika, mina vänner,
än vi är olikas.
Vi är mer lika, mina vänner,
än vi är olikas.
Touched By An Angel
Vi, ovana vid mod
flyktingar från glädje
lever hoprullade i ensamhetens skal
tills kärleken lämnar sitt höga heliga tempel
och kommer in i vår åsyn
för att befria oss till livet.
Kärleken anländer
och i dess tåg kommer extaser
gamla minnen av njutning
gamla historier av smärta.
Men om vi är djärva,
slår kärleken bort rädslans kedjor
från våra själar.
Vi avvänjs från vår blyghet
I rodnaden av kärlekens ljus
vårar vi att vara modiga
Och plötsligt ser vi
att kärleken kostar allt vi är
och någonsin kommer att vara.
Men det är bara kärleken
som gör oss fria.
Moder, en vagga att hålla mig i
Det är sant
att jag skapades i dig.
Det är också sant
att du skapades för mig.
Jag ägde din röst.
Den formades och stämdes för att lugna mig.
Dina armar formades
till en vagga för att hålla mig, för att vagga mig.
Doften av din kropp var luften
Parfymerad för mig att andas.
Mor,
Under dessa tidiga, käraste dagar
drömde jag inte att du hade
ett stort liv som inkluderade mig,
för jag hade ett liv
som bara var du.
Tiden gick stadigt och drog oss ifrån varandra.
Jag var ovillig.
Jag fruktade att om jag lät dig gå
skulle du lämna mig för alltid.
Du log mot min rädsla och sa
att jag inte kunde stanna i ditt knä för evigt.
Att en dag skulle du bli tvungen att stå
Och var skulle jag då vara?
Du log igen.
Det gjorde jag inte.
Och utan förvarning lämnade du mig,
Men du återvände omedelbart.
Du lämnade igen och återvände,
jag erkänner, snabbt,
men lättnaden vilade inte lätt hos mig.
Du lämnade igen, men återvände igen.
Du lämnade igen, men återvände igen.
Varje gång du återvände till min värld
hade du med dig trygghet.
Långsamt fick jag självförtroende.
Du trodde att du kände mig,
Men jag kände dig,
Du trodde att du tittade på mig,
Men jag höll dig säkert i min åsyn,
Registrerade varje ögonblick,
Minnade dina leenden, spårade dina rynkor.
I din frånvaro
repeterade jag dig,
Ditt sätt att sjunga
på en bris,
medans en snyftning låg
vid roten av din sång.
Sättet du ställde huvudet
så att ljuset kunde smeka ditt ansikte
När du lade dina fingrar på min hand
och din hand på min arm,
välsignades jag med en känsla av hälsa,
av styrka och mycket god lycka.
Du var alltid
lyckans hjärta för mig,
med glädjeens nougat,
Sötma av öppet skratt.
Under de år då du inte visste någonting
och jag visste allt, älskade jag dig fortfarande.
Självklart nedlåtande,
från min höga perch
av tonårsvisdom.
Jag blev äldre och
var förbluffad över att upptäcka
hur mycket kunskap du hade samlat på dig.
Och så snabbt.
Mor, jag har lärt mig tillräckligt nu
för att veta att jag har lärt mig nästan ingenting.
På denna dag
då mödrar hedras,
Låt mig tacka dig
för att min själviskhet, min okunnighet och mitt hån
inte fick dig att
kasta mig som en trasig docka
som förlorat sin gunst.
Jag tackar dig för att
du fortfarande finner något i mig
att värna om, att beundra och att älska.
Jag tackar dig, mor.
Jag älskar dig.
Afrika
Så hade hon legat
sugercane sött
förtjänt sitt hår
guld hennes fötter
berg hennes bröst
två nilar hennes tårar.
Så har hon legat
svart genom åren.
Över de vita haven
rim vitt och kallt
briganter utan gnistor
iciklar djärva
tog hennes unga döttrar
sålde hennes starka söner
kyrka henne med Jesus
kramade henne med vapen.
Det är så hon har legat.
Nu reser hon sig upp
minner hon sig om sin smärta
minner hon sig om förlusterna
hennes skrik högt och fåfängt
minner hon sig om sina rikedomar
hennes historia slaktad
nu kliver hon fram
huru hon än har legat.
Vi hade honom
Kära vänner, nu vet vi att vi inte vet någonting
Nu kan vår ljusa och lysande stjärna glida bort från våra fingertoppar som en puff av sommarvind
utan att vi märker det, vår kära kärlek kan fly från vår kärleksfulla omfamning
Sjunga våra sånger bland stjärnorna och gå våra danser över månens yta
I samma ögonblick som vi får veta att Michael är borta vet vi ingenting
Ingen klocka kan säga vår tid och inga oceaner kan rusa iväg med våra tidvatten
Med den plötsliga frånvaron av vår skatt
Och vi är många, är var och en av oss smärtsamt ensam
Påfrestande ensam
Det är först när vi bekänner vår förvirring som vi kan komma ihåg att han var en gåva till oss och att vi hade honom
Han kom till oss från Skaparen, Han var omgiven av moderskärlek och familjekärlek och överlevde och gjorde mer än så
Han blomstrade med passion och medkänsla, humor och stil
Vi hade honom
Oavsett om vi visste vem han var eller inte visste det, var han vår och vi var hans
Vi hade honom
Vackert, Han drog sin hatt snett över pannan och ställde sig på tårna för oss alla och vi skrattade och stampade med fötterna för honom
Vi var förtrollade av hans passion för han höll ingenting
Han gav oss allt han hade fått
I dag i Tokyo, under Eiffeltornet, på Blackstar Square i Ghana, i Johannesburg, i Pittsburgh, i Birmingham, Alabama och Birmingham England, saknar vi Michael Jackson
Men vi vet att vi hade honom
Och vi är världen.
Lektionen
Jag fortsätter att dö igen.
Venerna kollapsar, öppnar sig som de
lilla nävarna på sovande
barn.
Minnet av gamla gravar,
Ruttnande kött och maskar gör
inte att övertyga mig mot
Den utmaningen. Åren
och det kalla nederlaget lever djupt i
linjerna längs mitt ansikte.
De gör mina ögon tråkiga, men
jag fortsätter att dö,
för att jag älskar att leva.
Gamla människor skrattar
De har spenderat sitt
innehåll på att simpla,
håller sina läppar hit
och dit, lindar
linjerna mellan
deras ögonbryn. Gamla människor
låter sina magar gunga som långsamma
tamburiner.
Hulorna
resår upp och spiller
över hur de vill.
När gamla människor skrattar befriar de världen.
De vänder sig långsamt om, listigt vetande
det bästa och det sämsta
av att minnas.
Saliv glittrar i
munkens hörn,
deras huvuden vinglar
på spröda nackar, men
deras knän
är fyllda av minnen.
När gamla människor skrattar tänker de på löftet
om den kära smärtfria döden, och generöst
förlåter livet för att det har hänt
till dem.